Meu castelo de livros

Observo a infância das crianças. hoje, e fica impossível não pensar na minha. Um misto de nostalgia e apego me invade quando penso nos bons tempos da Rua Mostardeiro. Ainda mais saudade, se penso no tempo em que vivi pelos corredores, recheados de livros, das lojas da minha família. Bons tempos aqueles. Sim, brinquei na rua, muito. Tive amigos no prédio, tive colegas de colégio, tive uma irmã companheira. Tive avós que moravam no interior, e com isso, aproveitei tudo o que a vida no campo pode oferecer. Mas mais do que tudo isso, tive uma vida envolvida por livros.

Nasci dentro de uma livraria e cercada por adoradores de livros. E com isso, muito pequena, criei o gosto (e apego) por suas páginas. Fossem os deliciosos livros infantis ou os inacessíveis livros adultos, todos me encantavam. O que os livros me ofereciam, me atraía ainda mais. Eu era bem menina e já tinha minha amiga literária. Ela era mais velha que eu, e eu a achava (acho até hoje) o máximo. Uma ruiva bonita e paciente, que chegava à minha casa e tinha disponibilidade para ler lindos trechos dos livros enormes e mais pesados para mim. E tinha minha mãe, lendo todas as noites antes do sono me abraçar. E minha avó, que me deixava solta no meio de uma sala lotada de livros por todos os lados. E tinha uma parede na minha casa, com livros do chão ao teto, que eu adorava olhar, enquanto observava meu pai tirando ou recolocando algum título.

Enquanto meus amigos tinham pais doutores, eu tinha pais empresários. Empresários em um setor pouco usual, estranho para crianças: o de livros. E eu adorava passar a tarde com eles. Ou melhor, sem eles. Passeando entre os corredores, tão seguros, de livros. Correndo entre pilhas e caixas que precisavam ser etiquetadas e limpas. Eu amava o cheiro daqueles livros. Suas cores e texturas. Amava folhear, mesmo sem entender. Era muito melhor do que brincar de bonecas. Sem falar, que sempre tive um amigo, vendedor, interessado em me mostrar novidades, em me contar alguma coisa sobre um daqueles tesouros de papel. Eu me sentia em um paraíso ali.

Estive com Jorge Amado, Mario Quintana, Fernando Sabino quando nem sabia quem eram. E isso nem me importava, pois eu ficava borboleteando ao redor deles, sem que se incomodassem. Ver pessoas formando filas para receber um  autógrafo só fazia com que os livros se tornassem ainda mais espetaculares e grandiosos para mim.

Graças aos livros, minhas notas de português (ok, hoje já não tenho mais aquele português, eu sei) e literatura, no colégio, eram uma maravilha, e meu vestibular foi tirado de letra. História era excelente, por tabela. Nunca foi um problema estudar matérias que exigissem horas de leitura. Graças aos livros, descobri mundos que muita gente da minha idade desconhecia. Graças aos livros, tive acesso cedo a um lado da vida que me acompanha até hoje: a facilidade para falar em público (ainda menina fiz parte de um conselho literário infantil, e palestrei várias vezes sobre a participação neste conselho).  Graças aos livros, sou muito de quem sou.

Talvez por isso, por essa minha infância, eu fique tão feliz quando veja a paixão de uma criança por livros. Fique tão encantada quando veja escritores mirins. Me delicie tanto ao ver que não é a regra, mas que sim, ainda existem muitos pais que preferem a leitura, à televisão. Existe um universo todo maravilhoso por trás dos livros. E ele é infinito.

E que ninguém se surpreenda, ao ver que ainda prefiro o bom e velho livro, ao kindle ou ipad. Cheiro, toque, gosto. Sim, porque livros têm gosto também!